la dote

è cosa di streghe, ormai lo so.

è cosa di donne-animali, che stanno nella foresta e scrutano i campi al limitare.

è dono che si tramanda di vecchia in giovane e sta nelle rughe delle mani -fatte e da farsi- e negli occhi che vedono nel buio prima di dormire.

le mie storie non sono favole. 

sono radici profonde e dure, che stanno inficcate nella terra, nello scuro.

sono storie di mondo nell’acqua nera, mondo al contrario.

esse esistono, vivono a prescindere dal mio raccontare.

quando mi chiedono una storia, io spesso dico di no, perché non mi viene.

le mie storie vengono quando chi mi è vicino ha un cuore di sasso precipitato sul fondo, da andare a ripescare (e neanche allora è detto che si disvelino).

io racconto cose che vedo, non che invento.

negli occhi, io ho altri occhi, di animale, con cui guardo il mondo di Verità.

io vedo dentro gli occhi dei lupi e dei cani e degli uccelli e dei pesci e so leggere loro nelle carni e nella pancia. 

gli animali del mondo di Verità non mentono. parlano una lingua zitta tutta di musica. 

gli animali proteggono e curano. 

illuminano.

a volte, spaventano.

mai nuocciono.

chi ha ascoltato una mia storia di abissi lo sa e aggiungere altre parole non serve.